En el alma una enredadera.......

Arribe hacia un viejo pensamiento. Quite mis sueños sobre una realidad que aun no logro recordar. Un nombre que ha escapado, pero aun así se deja entrever. Ya no recuerdo, si solo fue un sueño o fue mi mente que decidió olvidar. De todos modos, el recuerdo vino a mi mente, en un estado difuso. Mostrándose como una noche de algarabía, un cuerpo en deseo y un pensamiento sometido a la pasión. Las ideas se oscurecen y se desvanece tu rostro. Tirado en la cama, la mente se altera y un recuerdo viene hacia mí. Un pasado tan olvidado que no puede recordarse. Una mujer y un nombre perdido. Un cuerpo demandando a mi libido un despertar atípico. Un acto sexual que rebota en mi tierra. Un deseo persistente disfrazado de sueño y oculto en una realidad ajena a mis recuerdos. Un calor que me despierta y desconozco cuál es. Me pierdo en el tiempo y me mareo, sin poder adivinarte… el recuerdo se hace un estigma perdido en la niebla. ¡Quiero ver esa realidad! Y la mente se vuelve ajena. El pensamie

En aquel silencio,  su mente; su pensamiento mas perturbado, se hizo una realidad. No era tristeza, no era dolor, no era. Esa cuantificación de la vida cotidiana, le quita cualidad. Ese momento en que los números se vuelven estadística, le robaron la fuerza al instante. Sin embargo, está ahí. Haciendo frente a su mundo. Sin otro remedio más que enfrentarle. Sin otra solución que observar lo ya  hacía  tiempo dejaba correr en el rumbo de ese rio turbio que no quería reconocer como tal.    - Todo es claro, como un manantial de aguas serranas. Todo es oscuro como una noche en medio  de la nada. Silencio marginal, los ojos perdidos en la bruma del mar. Si al menos pudieras callar. Si al menos dejases de escuchar. Si al menos ese silencio, seria tal.

En este preciso momento es que mi mente estalla, de tristeza. Por que ahora  destruiría el mundo…..por no tener corazón….por acabar la llama…que nunca fue mas que un fuego de tristezas. Abrir los ojos y ver estos… que pocas ganas de ver….casi como si los ojos no tuvieran vida.

Mi tristeza, hoy. Es tan profunda. Sin sentidos aparentes. Tan cuantificable. Tan racional. Tan estúpidamente espontanea, que ya no la puedo evitar.      Vacios. Pasa. Dijo alguien por ahí.       Boludes . Digo yo, para mis adentro.      Sentimientos impronunciables . Dice mi corazón.

Hay bocas que al besar, muerden. Y al morder enseñan su fogosa actividad. Otras no entienden y empalidecen en el ritual. Hay labios que miran y excitan. Su solo movimiento nos atrae hacia otra realidad. Hay besos que comen y mastican, tan suave que siempre quieres ser comido. Lo buscas. Hay besos que te agarran desprevenido y te sazonan la razón, dejándote en fuego. Aunque no es solo un beso. Hay otros que se esperan y se piensan; y, aun así, pensados, esperados…nos sorprenden. Lo hacen porque nos dejan sin palabras. Son los besos que tanto pánico les da a los escritores. Esos que no se dejan describir, aquellos que no se repiten, no se entienden y dejan la cabeza en una placentera nulidad. Por eso le temen, porque luego de esos besos, quedan sin ideas, flotando en la boludez, por horas y, quizás, hasta toda una vida. 

Que florezca el sentimiento, que el corazón se deshaga como un trozo de carne cocinado en un horno de barro. Que el cuerpo se encienda en un fuego que arrasa como el producto de una sequia. Que la mente se despierte como una mañana calurosa de abril. Que los días sean el aire que respira el humano para vivir. Que tus besos sean el néctar que se cocina en el polen de las flores. Que los ojos sean límpidos como una noche estrellada de verano en plena oscuridad. Que el tiempo sea efímero como la propia eternidad. Que el amor, renazca en el punto más sagrado, mas vital, como el agua de un manantial serrano. Que el deseo, sea el motor de una locomotora que recorre el continente de punta a punta. Que la envidia se desvanezca en el aire como la sutil chispa humeante de un fosforo de mala calidad. Que el silencio sea compañía como el niño que descansa en el vientre de una madre. Que la soledad sea templanza de la vida en el silencio de las serranías. Que tus manos sean la fuerza de un bu

Obvio que versión propia. Aclaración: El mercado pirata no es recomendable...sino te sucede lo que a mi: a transformar el vídeo te deja un cartel al medio.

Hay bocas que al besar, muerden. Y al morder enseñan su fogosa actividad. Otras no entienden el ritual y empalidecen en el ritual. Hay labios que miran y excitan. Su solo movimiento nos atrae hacia otra realidad. Hay besos que comen y te mastican, tan suave que siempre quieres ser comido. Lo buscas. ------------------------------------------------------------------------------------------------------------------ Hay besos que te agarran desprevenido y te sazonan la razón, dejándote en fuego. Aunque no es solo un beso. Hay otros que se esperan y se piensan; y, aun así, pensados, esperados…nos sorprenden. Lo hacen porque nos dejan sin palabras.  ------------------------------------------------------------------------------------------------------------------ Son los besos que tanto pánico les da a los escritores. Esos que no se dejan describir, aquellos que no se repiten, no se entienden y dejan la cabeza en una placentera nulidad. Por eso le temen, porque luego de esos besos, que

El tiempo no es nada cuando sientes que tienes todo por delante. Cuando al abrir los ojos, a primera hora del día, sientes dentro, ese cosquilleo llamado juventud. Las horas nuevas, venideras. Repletas de nuevas aventuras. Un día, abres los ojos y ese cosquilleo no se encuentra en su lugar. Esa sensación, no está… pero no te resignas. Sales al mundo con la misma actitud, en busca de recuperarla. No es vano el tiempo que pasa, no es mínima aquella actitud. Aunque tus ojos ya no son los mismos. Sonríes intentando sorprenderte, encontrar lo nuevo, solo para descubrir que ya tienes una rutina y que ese sol que, a veces, no brilla –en realidad- siempre ha brillado. Solo, que estupefacto, ante la falta de esa grandiosa sensación has dejado de ver la luz. Otro día, te acuestas, no puedes conciliar el sueño. Gira y giras, abrazando la almohada. Rascas tu cabeza y luego miras hacia tu ventana. Ese mosquito veranero es un trombón en el silencio de la noche serrana. Sientes hasta el sonido